JABÓN PARA PIELES DELICADAS.

Ya no cree en nada, ni nadie; sólo los que la rodean en su vida cotidiana son los que se han ganado su confianza. Sólo ha recibido continuas ignorancias que han aflorado en ella un sentimiento de desprecio. Ya se sabe, cuanto mejor lo haces peor. Así es la vida irónica, hipócrita. Tendría que mirar más por ella y abrir de una vez los ojos. Ha vivido en un sueño irreal, falso, burlón, que ha jugado como se le ha antojado. Sus lágrimas no cesan de brotar de sus desangelados ojos. Supongo que llegará un día en que la nostalgia se desvanecerá por completo y pueda ser la niña que antes era, cosa que dudo.

Hoy ha amanecido con el deseo de despertarse de todo el tiempo que ha estado dormida. Por mucho que le duela, por muchas lágrimas; por mucho dolor...NO, no puedo seguir así; se repite mentalmente. No me lo merezco, no he hecho nunca ningún mal; al menos siendo consciente de ello. Recibes lo que das, ¡una mierda! Mas quisiera yo que alguien se hubiera preocupado como lo he hecho yo. Y ¿que he recibido? indiferencia. Los días no se pintan siempre con los colores que ella quisiera, se levanta cada mañana con la tristeza colgada en sus parpados, va directa al baño a lavarse la cara con el jabón líquido para piel sensible y así disimular sus ojos cansados, se mira en el espejo y observa su figura desgastada, su piel pálida y sus ojos reflejando una noche mas de ausencias; y como quien no quiere aceptar el peso del vacío, evade su mirada de esa imagen y huye con aire fugaz al armario en busca de su ropa; pinta su rostro de colores rosas, y engancha una mariposa en su cabello.

- Es hora de empezar; dice...

Las horas pasaban veloces como estrellas fugaces, entre gente, chistes y su labor, no pensaba, solo se pintaba sonrisas en los labios con alguno que otro sonido que emitía su voz. Cada persona sentimos y actuamos de maneras diferentes. Maldigo mi debilidad; como puedo dejarme llevar y abrir mi corazón así sin más. Desearía ser una roca ahora mismo. O mejor ser un ave; para volar y sentir por un instante la sensación de libertad porque yo ahora mismo estoy presa en mi propio dolor. Mi mente no para, siempre vienen las mismas palabras, canciones, momentos, recuerdos...Como si eso me sirviera de algo... Palabras que se esfumaron en la nada y quedaron empañadas en mi mente. Me autoengaño, llevo mucho tiempo así.

 

Crees conocer a la persona y piensas que todo lo que suelta sale de dentro porque así lo siente. Niñata soy e ignorante viviendo algo irreal que mi subconsciente crea. Decepcionada me siento y con esta melancolía... ¿qué necesidad tengo yo? Estoy atrapada. Cada día odia más la tecnología, le da asco. En vez de ser una distracción es una amargura continua. Conoces a gente y que te llevas los golpes sin haberlos provocado. Jamás confiare a nadie o por lo menos intentare ponerme una barrera, no ser tan sentimental porque ahora mismo me siento como a la hormiga que podrían pisotear.

 

Me doy hasta pena como he sido tan ilusa...todo este tiempo...Murió la tarde. Su reloj marca las 10.

- Es hora de volver - pensó. Y se le fueron posando los silencios en sus hombros, y se le fueron borrando los tonos rosas de su rostro.

Llega a casa, no es necesario abrir la puerta para sentir el frío de las paredes y oler el aroma a soledad de cada silla…Ya dentro, el único sonido que se percibe es el de la tele en el cuarto matrimonial; y como cada noche camina hacia allá, cierra el frasco de pastillas que yace abierto junto a la mano de su madre, la arropa con su mantita de seda y apaga la novela de las 10:30 que nadie ve. Quita sus zapatos y con un suspiro entrecortado murmura "Buenas noches mama...ya llegué" como si realmente la escuchara. Y en su habitación se desprende de la mariposa de su cabello y los rastros de pintura que aún quedaban en su cara; sus ojos se volvieron a quedar prendidos en el espejo mirando como las lágrimas marcaban líneas en su piel blanca. Se toma sus ya habituales dos orfidales y se va a la cama con la tristeza enroscada en su piel, con el cansancio en sus huesos y con la mirada perdida en el ayer... esta vez no lava su rostro con el jabón para piel sensible; para eso tenía cada mañana...