UN MILLÓN DE AÑOS PARA OLVIDAR.

Dos desconocidos... dos personas que se
aman y se vuelven completos desconocidos sin saber cómo ni por qué. Quizá ninguno de los dos supo que el otro pensaba en él, quizá ninguno de los dos se atrevió nunca a decirlo. Dos personas que son tan parecidas pero que llevan vidas tan extrañamente diferentes que solo pudieron vivir tan mágicos e intensos momentos durante un breve periodo de tiempo... En el fondo ambos sabían que nunca resultaría, que nunca conseguirían salir adelante; pero ambos lo desearon, durante un tiempo, desde lo más profundo de su corazón. 

 

El silencio los envolvía sin remedio; no un silencio compartido, un silencio entre amantes; aquel silencio era tan destructor como si de ácido puro se tratase; un silencio que crecía y se hacía cada vez más duro e inquebrantable...

Siempre soñé un millón de veces con escuchar su voz, pero no pude soportarlo al oír el primero de sus susurros. Cuando su mirada me atravesó contándome todo aquello que mis ojos se morían por saber, supe que tenía que huir; y apenas tuve tiempo de reaccionar y salir despavorido cuando se dispuso a darme ese beso por el que un día vendí mi alma al diablo.

 

”Pensé que realmente había sido una suerte haber conseguido escapar antes de que hubiera sido demasiado tarde. A punto estuve de estropearlo todo cuando ya solo me quedaban un millón de años para tratar de olvidarla.

Curiosamente son más las respuestas que yo quiero darte que las preguntas que tú quisieras hacerme. Sé que tienes derecho a todas ellas porque un final sin respuestas es un final que no deja seguir, no deja pasar página. Quisiera no ser el asunto pendiente de nadie.“Malditos los enamorados, que al principio de su historia no creyeron que lo suyo era para siempre”

UN CARTÓGRAFO MALDITO DE LA POESÍA.

Yo ya era sabedor que mi estimado amigo Francis Torcuato dejaría la pluma sin tinta. Sirva este texto como mi panegírico literario hacia lo mucho y bueno que ha escrito.

Cuando las emociones y los sentimientos se transfiguran, nacen canciones irremediables, historias incalculables y poemas de tantas esferas que pocos escritores puede igualar. De una u otra forma, no podemos desconocer que la palabra por sí sola, es un poema. Esa seria sin lugar a dudas la carta de presentación de mi gran gran amigo Francis Torcuato. Un Motrileño de pro que la palabra la hace poesía, los sentimientos; letras y su carisma; papel.

Quiero hablar de la poesía como tejido de letras interminables, alimento para el alma y bebida que refresca la razón. Abecedarios que se juntan para placebo de personas de diferentes planos tanto sociales como emocionales, patrias y generaciones. Debo reconocer que la dinámica de la poesía que genera Francis se descubre en los objetos, en cada gesto, los parques, las calles de su Motril, las luces, la danza, la vida cotidiana, los campos, el sonido, el espacio, los sentimientos, lo maldita y cruel que puede ser la vida; en la necesidad de decir y ser escuchada y todas las cosas que sugieren su mirada plena y armoniosa.Y aunque a veces el silencio sea la única flor abierta, las palabras entrelazadas en perfecta sintonía que genera este poeta, habitarán nuestras entrañas y nadarán en nuestra cabeza haciendo o siendo poesía. Es del todo imposible llegar a un lector con frases que engañan y obligan, con la poca fe del que escribe solo por el hecho de querer rellenar cuartillas impolutas con poemas banales y estériles.

 

Necesitamos poetas como Francis; navegante en mares bravíos una veces, calmados otras. Necesitamos un aliado de los folios y la tinta que convoque y se manifieste para rastrear, capturar y plasmar pieles desconectadas. Un escritor que ame lo que hace.Y este señor es una de ellas. Es difícil evadirse de las redes emocionales que transcribe y fácil ser SEMPER FI a su poesía.

Para muchos la poesía es la flecha que se lanza y nunca regresa, representa la maldición, el hechizo y el engaño. Para otros, la poesía no alcanza a definir las cosas más inquietantes del universo, sus enigmas y secretos. Es verdad que la palabras que surgen de la poesía es poco para expresar las sensaciones que emergen de la muerte y el dolor. Sin embargo, durante tiempos inmemoriales también sirve de conjuro, llamada, súplica, plegaria y oración. Es la poesía la que permite engrandecer el ritual, los momentos, las emociones y las travesías de las personas que cruzan senderos en noches de luna llena. La poesia; alivia el llanto de los niños, alienta, acerca a las personas sin importar ; credo, color ni raza y lo mas importante; sin importar la distancia. Además es un espejo del dirimir cotidiano. Hay poemas que calman el dolor, la ira y el desasosiego. Otros sirven como estimulantes de la creatividad, la locura y la alegría en hombres y mujeres de cualquier credo. La poesia es un remedio en horas de soledad, un aliciente en estados de zozobra o inapetencia, un abanico en tardes de sofoco. Es sanación, fuente de gracias; puente entre la realidad y la imaginación, el presente y el futuro, el más allá y las paredes que separan nuestras casas. La poesía importa cuando deja de ser simplemente una forma de comunicación para convertirse en una luz, una fuerza unificadora y atrayente. Con los poemas seducimos, realizamos sueños y afianzamos antiguos sentimientos entre los mortales.

 

Por las palabras insertadas en los poemas se recuerda al amigo y al que se ha ido corriendo con o sin despido a la eternidad. Por la poesía se conoce al verdugo, al ángel o al confidente, al sabio, al necio o al rufián, al artista o al rapsoda de los poemas malditos.Gracias a la poesía, los libros se tocan, los descubrimientos vuelan hacia otras primaveras, los mensajes sobrepasan el infinito y las plegarias llegan a oídos de los dioses. Gracias Francis...

 

¿SERÁ UNA VUELTA A LA CASILLA DE SALIDA?

Una luz cae en el centro, apenas un punto de claridad en la negrura, me siento, reír o llorar, sería artificio. La respiración pausada, la boca cerrada, los ojos abiertos, los brazos en cruz, la luz reposa tibia sobre mi cabeza. La función, la mentira piadosa más grande va a comenzar. Música que guía mis pasos, el rincón del fondo está en penumbra, junto al telón la puerta abierta, la vía de escape.Al frente silencio y en el aire esa canción, ese olor que no es ni cariño ni comprensión. Difícil es fingir ante la nada.¡SAL CORRIENDO, SAL HUYENDO! 

Mi cuerpo me manda señales que por desgracia conozco perfectamente; la función comienza, es tiempo para la marioneta, para volver a las caretas de magia y fantasía. Y yo; pobre bufón, lloro por dentro lo que miento por fuera. Donde grito a la noche sin miedo... Donde no habia en el mundo navaja mas afilada como mi lengua. Si alzo las puntas de los dedos puedo a veces tocar mis sueños y anhelos, acariciar por un momento las estrellas del cielo.Y tu; Maldito cánido que sepas que tu suerte estuvo, está y estará ligada conmigo. Así que ahora arruga las cuartillas medio llenas y dejame por un instante en paz.

CURIOSIDADES.

A los antiguos romanos les encantaba comer y saciarse. Sobre todo los de las clases altas, que organizaban exagerados banquetes en la hora de la cena, cuando el 'pater familias' utilizaba la exhibición de comida ante sus invitados como forma de ostentación absolutamente desmedida.

Eran los nobles romanos, y en especial los emperadores, quienes no se andaban con estrecheces a la hora de alimentarse. Sin ir más lejos, el emperador Clodio Albino comió 500 higos, 100 melocotones, 10 melones, 48 ostras y dos kilos de uva en un pantagruélico desayuno.

Mientras, el emperador Vitelio, más conocido como el Glotón, tomaba 1.200 ostras para almorzar cada día, de una sentada.

 

SIN SENTIR PLACER.

Hace tiempo que había dejado de sentir placer... Aunque dudaba que alguna vez lo hubiera encontrado en todo este tiempo. Se la llevaron siendo una niña, cuando estaba en edad de jugar con las muñecas, y de repente todo ese cuento de hadas se desvaneció, y de la noche a la mañana pasó de ser una inocente criatura a tener que prostituirse; vender su cuerpo para enriquecer a aquellos que le prometieron lo mejor...En cada embestida, cada vez que algún cliente la tocaba, ella procuraba cerrar los ojos y reencontrarse con esa niña que fue en la infancia, y tal vez, prometerse en voz baja que todo cambiara, que su futuro no será el mismo infierno.

Como cuando conoció al aprendiz de poeta que deseaba tener una musa cerca cuando el amanecer alumbrase su cara digna de la reina del Olimpo. Quería estar con ella desde el nacimiento del sol hasta que las estrellas, de igual brillo que sus ojos, rodee la luna que complementa el mas bello cielo azul oscuro. Que en sus ojos encontrase su otra mitad. Que tanto parecido le asustase. Que le Asuste pensar que su corazón enloqueciera cuando la oyese, cuando la viese, cuando la sintiese. Quería momentos con ella, sin mediar palabras, puras miradas, ser su medicina, su complemento ideal. La única capaz de hacerle sonreír brindarle la llave de la felicidad que tanto tardaba en llegar a su vida. Pero lejos de creerle pensó que esa musa no existía y mucho menos era ella y el de un día para otro dejó de ir e inicio un vuelo buscando inspiración solo.

Y después de secarse el mar de lágrimas que inundaba su rostro al pensar en el, se forzaba a esbozar una sonrisa fingida y jugar de nuevo a ser esa persona que no era para captar otro cliente, y de esa forma, poder volver a fantasear con su infancia... promesas hechas así misma rotas. Hace tiempo que vive sin vivir, sonríe sin alegría y gime sin tener el menor ápice de sentir placer...Hace tiempo que ha muerto en vida.

 

HACE POCO TIEMPO.

Hace poco tiempo, he terminado mí andadura por un camino que me quedaba por recorrer, era poco ya, pero era muy tortuoso; En las pocas sendas que tenía que andar solo encontraba paredes que evitaban seguir mi camino. Nunca llegué a imaginar que podría aprender tantas cosas de esas sendas. Siempre tuve la idea clara de que sería yo, quien a partir de mis experiencias y mi manera de pensar, el que les enseñara a quienes me encontrara en mi caminar la vida real y les descubriera lo que es bueno y malo. Sin embargo, todo aquello en lo que creía que debía de ser mi papel, mi función, se convirtió en todo lo contrario. Pero ahora soy yo el que está aprendiendo de ellas, son quienes sin quererlo me están enseñando un millón de cosas, un millón de formas de ver la vida.

Cada uno es diferente, ni uno es igual, pero todos son especiales. Y esa singularidad personal de cada uno de ellos es la que aportan al resto, otorgándonos el privilegio de enriquecernos un poco de esas cosas tan particulares que tiene cada uno. Esas cosas que voy añadiendo a mi día a día o que me pueden ayudar a forjar mi persona. Porque aunque no provengan de tu naturaleza tienes la oportunidad de adquirirlas, de interiorizarlas y hacerlas tuyas, personales.

He aprendido en mi caminar que una página en blanco no existe; una página nunca está en blanco, siempre tiene algo que contarte, solo tienes que leer fijamente entre sus difusas líneas; acaso no está ese cielo azul limpio, y cuando lo iras fijamente te cuenta relatos que anidan en tus vagos recuerdos, o describiéndote los venideros. Desde hace tres días he vuelto a abrir de nuevo esa hoja sin grafías escritas para sacar de mis adentros tanto sentir acumulado; He vuelto a leer en los rincones del vacío palabras inundadas de sonoridad, de fuerza expresiva; He vuelto a leer en mi corazón baldío y estéril palabras de aliento y atrevimiento, palabras que alimenten mi ilusión por la vida. He vuelto a leer y escribir en las páginas de la vida. He vuelto a reclamar la presencia de mi musa.