LA MUJER CHEROKEE.

En la cultura Cherokee, las mujeres podían decidir ser guerreras o esposas. Si optaban por esto último, eran ellas quienes elegían al interfecto, y si lo deseaban, podían pedir un tiempo para vivir con él, antes de la ceremonia de boda y ver si "daba el ancho" como proveedor.

Una vez casada, si querían divorciarse, solo tenían que dejar las pertenencias de el en la entrada del tipi, no tenían que justificarse y ellas mantenían la misma honorabilidad ante la sociedad. Nadie le pedía explicaciones, ni siquiera el marido, a ese nivel confiaban en la justicia femenina; ninguna de ellas tomaba estas decisiones a la ligera, justamente en ellas recaía este peso porque a la mujer se le consideraba justa, sensata, prudente e inteligente. El rol de "ama de casa" era importantísimo y respetado porque la familia era la unidad social predominante y solo las mujeres eran aptas para estar al frente, esto les daba poder económico, social y político, incluso en los consejos de guerra, cuando no llegaban a alguna decisión unánime.

Existía un grupo de mujeres que intervenían para dar su fallo final, ese puesto era el más respetado y codiciado, solo lo ocupaban las mujeres más sabias del clan. Si acaso una mujer llegaba a cometer una injusticia con su familia, no era castigada pero se ganaba el repudio de su gente y eso era lo peor que podía pasarles, su honor era lo único que las podía conectar con la Madre Tierra.

HAGAMOS QUE CADA DIA CUENTE.

Hoy; por muchos motivos, es un día que me ha dado por reflexionar. El pasado, el presente y el futuro de muchas cosas se entremezclan en mi mente  y por ende en mi vida. 

Unas podemos controlarlas con otras que parece como si, un destino ajeno y caprichoso, tratase de convertirnos en hojas mecidas por vientos huracanados a su merced.

Mientras, desde el cielo o nuestra memoria (a gusto del creyente o no creyente) los que nos dejaron, observan nuestros movimientos desde la calma y la serenidad que brinda el viaje a la eternidad. Ese que, a los que seguimos aquí, siempre nos parece precipitado.

 

Celebremos lo brindando, sí, hagámoslo aunque sea con una sonrisa, por todos ellos.  Porque son nuestra luz, nuestra guía y memoria de un tiempo que inconscientemente unas veces e irremediablemente otras nos hace  recordar.

Y hagámoslo con cariño, con optimismo, a pesar del durísimo zarpazo de la ausencias arrebatadas, porque hemos sido agraciados por la memoria de su recuerdo inmortal, de sus sonrisas, sus abrazos y el inmenso privilegio de haber compartido esos momentos que debemos recordar sintiendo el tesoro del regalo que fue nuestra vida junto a ellos.

Por todo eso y por todos ellos, hagamos que cada día cuente. Por los que quedan y por los que llegarán. 

Porque estoy seguro y no me cabe la mínima duda que ellos, sonreirían al ver que su huella sigue entre nosotros y que su legado, se extiende a cada paso dado y acción realizada.

Aquí va mi brindis y mi eterno recuerdo.

Y hablando un poco de recuerdos; hace poco me reencontré con un buen amigo en Guadalajara. De esos que no ves mucho, pero que su presencia te hace sonreír por muchos motivos.

Lleva la música en la sangre  y, por lo tanto, la magia de unos vinilos que giran mientras la canciones que nos hacen volver a lugares y momentos en los que nuestro corazón late de un modo diferente. 

Porque todos tenemos esa canción. Y hoy; recordé cuando iba a su casa y sonaban muchas de ellas.

Alaska y Dinarama, Los Secretos, Luz Casal,  Loquillo, Barón Rojo, Zombies, Pulgarcito, Mecano, Gabinete Caligari y un largo etcétera de música increíble donde reinaba el gran Tino Casal.

Eso sí; como cierre siempre de sus quedadas en su casa sonaba "Al andalus"de Miguel Rios. Himno de un sentimiento que remueve algo dentro a quienes salimos de allí y siempre añorabamos volver en algún momento. 

Con la compañía de un vaso de pacharán con dos piedras de hielo hablabamos de letras, de música y de historias. Porque unas y otras están unidas de modo indivisible, naciendo de ellas la perfecta conjunción que hace que los sueños de las personas vuelen en el momento de escuchar sus primeros acordes.

Y ese es mi sueño; Que las letras de las historias que contamos algunos, nos hagann volar a lugares y vidas en las que nosotros mismos, unos como plumillas y otros como lectores, también pongan su propio granito de arena. El rostro y el alma de sus personajes.

Como leí una vez una frase de una buena y sabia autora. "Que las letras nos salven"

Larga vida a los ochenta. Larga vida a las letras.

Y un largo recuerdo a los que ya no están con nosotros.  

Siempre adelante.

UN LUGAR DONDE CREAR CON TRANQUILIDAD, UN HOGAR DONDE RESPIRAR.

Uno, por nacimiento y luego el paso del tiempo, es mitad tierra y mitad salitre. Algo que, sin duda, imprime un modo de ser, sentir y vivir.

Para mí, la mar es paz, hogar, sosiego y el lugar donde uno parece encontrarse solo a pesar de los ruidos ajenos más allá del sonido de las olas.

El sitio perfecto para reordenar ideas y buscar, eso que dicen unos, a las esquivas musas. 

Sin duda aquí, donde se funde tierra y mar, es el lugar perfecto para encontrar todo aquello que uno busca. Al menos así me lo parece a mí.

A mí me ocurre como a una canción de un grupo llamado LOS LIMONES que comenzaba así:

"Vivo al lado del mar, en un pueblo donde perder es lo normal..." 

Y es que nacer en Motril marca, para bien o para mal, te hace diferente. Un orgullo que luces y arrastras a la par, con esa losa de resignación de conocer nuestras debilidades, pero también de las fortalezas de una ciudad que suplica, sola y en silencio, una oportunidad para enamorar a quien la visite.

Tierra de marineros, agricultores, hombres curtidos por el sol, escritores y artistas de todos los campos. Una ciudad que recibe con hospitalidad al viajero que busca tranquilidad es recibido con un amor que sabe entregar a quien lo sabe buscar. 

Pero no todo es bruma de mis anhelos interiores y expresión sentimental.

 

Resulta que hay un embajador Motrileño en tierras áridas y secas de Guadalajara que adora su tierra que parecía, en otros tiempos, el fin y comienzo de todo. 

Y este no es otro que Luis Lozano.

En sus palabras y gestos, cuando habla de su ciudad con siglos de historia, expresa un cariño sincero, sin impostura, potente, real...De esos que hace sonreir incluso al más escéptico...

Un gran tipo que a mí, consigue emocionarme hablando de sus gentes, mi gente,sus calles, sus playas...

Esas mismas que según él "son las mejores de España, aunque allí me dicen que no lo diga para que no venga gente..." Muy nuestro.

De este Motrileño "en el exilio" mi agradecimiento, mi abrazo y un buen vaso de vino en cualquiera de esos bares(que lugares) donde siempre tendrá una pagada. 

Y porque todos los que hemos tenido la fortuna de haber nacido en Motril, estemos donde el destino, fortuna o avatares nos haya llevado, creamos en ese lugar donde, como dicen  el anterior grupo que nombré; "Se que aquí nací y aquí quiero quedarme, aquí está mi hogar, donde se acaba el mar..."

Y a todos los que no conocéis este pedazo de tierra, llena de gastronomía, historia y donde se funde el verde y la mar, os animo a visitarla.

Así es Motril. Mucho que ver, mucho que conocer.

 📷 Carlos Rodriguez Bustos

ROBERLAND.

Existe un pueblo muy recóndito perteneciente a un país poco conocido. Ese pueblo se llama ROBERLAND, y es donde se ha implementado una particular política pública. Pero vayamos desde un principio;  ROBERLAND se encuentra ubicado coronando un gran cerro, conocido como el cerro de ROBERLAND. A los ciudadanos de ese pequeño pueblo los aqueja un particular mal: la abulia y la apatía. Es de preocupación nacional y ha llegado a tal punto la preocupación que las fuerzas vivas de ROBERLAND en complot con los medios de comunicación ha exigido a sus gobernantes tomar cartas en el asunto. 

-" A mi abuela le afanaron la sonrisa; dijo una vecina en el diario del pueblo". 

-"Ya no se puede vivir en este pueblo, la culpa es de los extranjeros que se divierten entre ellos y no nos explican los chistes"; opinó un señor mayor. " No se puede vivir con esta inseguridad. Que no se sabes si sales de tu casa y vuelves con cara de tonto porque nadie te hizo reír un rato".

Ante esta ola de abulia los medios de comunicación arengaron a la población para que exigieran más y más payasos en las calles. Asi fue que crearon la liga de payasos locales. Jóvenes de bajos recursos, en su mayoría, sin perspectivas de futuro, con escasa formación circense y payasistica, quienes con apenas 9 meses de instrucción  fueron lanzados a la calle con atuendos ridículos para intentar suplir la necesidad de los habitantes. 

El resultado fue catastrófico. Los payasos locales de ROBERLAND, se pasaban sentados borrachos en las esquinas horas y horas hasta cumplir su turno. No podían hacer reir a nadie, porque en realidad el problema era más profundo y no era tan fácil de solucionar. Pero poco a poco fue surgiendo efecto su presencia en las calles. Cuando iban a una pizzeria y exigian una pizza el maestro pizzero se les reía en la cara. Cuando querían requisar a un estafador, la gente no se los tomaba en serio. Lo cierto es que el dinero invertido en que existan tampoco fue tan en vano pues la población al verlos estallaba en risas incontenibles. Eran tan poco serio e inútil su presencia en las arterias céntricas de ROBERLAND, que los mandaron a los barrios, donde fueron un rotundo éxito. La gente se divertía con solo verlos y agradecían su presencia; hasta tal punto que la gente obviaba que se estuviese dilapidando fondos públicos en algo tan estúpido e inocente como llenar de payasos los barrios.

 

El aburrimiento fue desapareciendo, la paranoia, la inseguridad y el miedo también ya que la gente solía reunirse en torno a ellos y ya los delincuentes quedaban muy expuestos. 

En el cerro de ROBERLAND, circulan hasta el día de hoy cientos de autos pintados, con luces de colores giratorias en el techo, camionetas repletos de payasos de asalto, asi como también carros cisternas que arrojan agua mezclada con colorantes a la población en carnaval. 

Los agentes del delirio visten ropas coloridas, llevan cinturones con pistolas de agua y sombreros extravagantes. Suelen pedir documentaciones absurdas y la gente les dona dinero con sumo gusto, sin la necesidad de ser victimas de extorsiones.  Es la primera vez en la historia, no solo de un pueblo. Sino de un país, que una fuerza pública en vez de reprimir, libera.

El cerro de ROBERLAND es el lugar que muchos buscan, aunque todavía queda muy lejos y nadie sabe como llegar.

JOE " EL SONAO".

Por el apeadero de autobuses de Santa Adela en la playa de Motril andaba hasta hace bien poco Joe.

Joe "el sonao" es un gato joven pero progresivamente demacrado que tiene las puntas de las orejas mordidas, arañazos en la cara y nariz, los dientes delanteros rotos (por eso se le cae baba cada vez que come) y parece que ve mal y anda como lento y medio sonado.

Y lo peor es que no es nada agresivo sino muy cariñoso, por eso los otros gatos no lo dejan comer y tiene que ser siempre el último.

Joe "el sonao" es como un boxeador tocado al que nunca le ha gustado pelear pero al que le caen de todos los lados sin quererlo ni buscarlo.

Es pacífico, cariñoso con los cachorros y solamente nos anda detrás para que lo cojamos y acariciemos.

Evidentemente, y como no podía ser de otra manera, Joe "el sonao" es uno de nuestros felinos favoritos aquí y le damos el trato preferencial que se merece pues algunos todavía creemos a pies juntillas que a los primeros que tenemos que cuidar es a los más frágiles y débiles.

La épica y el aire digno y romántico de los derrotados nos atrae, y mucho, desde siempre.

TRIBU...laciones

Te das cuenta de que eres joven cuando una tarde vas en el bus y miras alrededor y la mayor parte de la gente que te rodea es más mayor que tú.

Hay otro momento en el que vas una tarde en el bus y miras alrededor y la mayor parte de la gente que te rodea es más joven que tú y entonces te das cuenta de que hace ya tiempo que estás dejando de ser joven.

Entremedias, la vida que transcurre como siempre a su inaplazable ritmo.

Poetas de garito nocturno, eruditos de litro de cerveza y tertulia de lengua floja; Macarras de ceñido pantalón, pandilleros tatuados y suburbiales.

Hijos de la derrota y el alcohol, sobrinos del dolor, primos hermanos de la necesidad; Como bien los describía el "Profeta del Vicio" Sabina.  

Esa tribu urbana especial que rara vez se ve ya en nuestra fauna callejera por la que parece haberse detenido el tiempo.

Los mismos que, en muchas ocasiones, ni vemos o evitamos. Sí, a esos que tanto han cantado Sabina, Pulgarcito o Asfalto. Princesas y poetas destronados a los que, en algún momento, la vida parece haberles dado el ultimo cartucho de oportunidad vital.

Todavía, para mi satisfacción, se juntan en grupos que se mezclan entre ellos según el día, la hora o el bebercio. Y los hay de todos los pelajes, de cerca o de lejos, antiguas diosas de barra o pijos a los que se le fue la mano con la coca y las noches infinitas. Un clan con tufo anárquico que comparte entre ellos filosofía de litro y ese cigarrito de la risa que pronto se consume y que les da ese estatus de cuadrilla caduca. 

De esa gente que de mañana están entre ellos a una y al caer la noche quizás afilen sus dardos de verbo etílico para batirse en un duelo de final incierto. Algo muy de antaño.

Hoy los he visto cerca del parque de los pueblos de América en Motril. Sentados tranquilamente; esos que antes quemaban las noches y los bares, que lugares, y que ahora los vigilan tras las gafas de sol que ocultan resacas o añoranzas.

Una tribu original, sin filtro, donde el todo o la nada se limita muchas veces a una sonrisa o a la birra compartida y cuyo final, intuyo, es el recuerdo de esos tiempos y lugares donde todos fueron felices antes de que la vida se torciese para cada uno de ellos.

He Compartido una conversación fugaz y casual, conversar trivialidades hace mucho por el acercamiento, sin poder evitar en ellos la duda de si era un secreta o un tipo aburrido con ganas de conversar. En sus rostros y frases, he vuelto a ver a esa gente lista, nostálgica y con mucho pasado que contar, que volvían a ser aquellas chicas de ayer, guapas y valientes y a esos muchachos locos y rebeldes con los que algún día del pasado compartimos barra o quizás, mucho más que eso.

Mi generación por suerte crecimos en libertad. Tiempos donde observabas tribus urbanas que rompían, en modo de vestir, en forma de peinarse, cualquier encorsetamiento que hoy, controlado por el poder, te catalogan como innovador.

Fumábamos en los bares y bebíamos en las calles. Había fachas y rojos que bailaban juntos " Las tetas de mi novia ", " Más vale ser punki que maricón de playa " o " Qué difícil es hacer el amor en un Simca 1000 ". Nadie se ofendía porque éramos libres, tanto como para no meterse nadie con nadie.

Eran tiempos de ilusión, de sentirte más cercano al tiempo que nos tocó vivir. 

Podíamos ir en la noche a cualquier garito y que la mañana nos abofetease el rostro al salir. Después, cuando esas noches de farra acabaron afectando nuestras articulaciones y las resacas eran más duraderas que una feria sin cuartos. Luego ya comprendimos que solo con la dignidad del trabajo podríamos cumplir con la ancestral misión de que la sociedad continúe su giro al sol y que nuestros hijos disfruten y cumplan su papel para el que han venido a este valle de lágrimas.

Hoy, presto a cumplir la raya que traza la sesentena, no tengo motivos para el optimismo. Hemos perdido la " Libertad " que cantaba Miguel Bosé, no recordamos que significaba el " Agapimú " de Ana Belén ni realizaremos el " Camino Soria " de Gabinete. Ya no somos el "Club del alcohol " de Danza Invisible ni tomaremos las uvas en la Puerta del Sol al ritmo de Mecano.

Todo esto lo almacenaremos en nuestro baúl de los recuerdos y añoraremos aquella libertad que nos hizo soñar con ser mejores. Y no, en nuestro debe tendrá que constar que no hemos sabido dejar un mundo mejor a nuestros hijos como nuestros padres hicieron con nosotros.

LA CHICA DE MIRADA LIMPIA.

Más de una vez me la he cruzado, tranquila, silenciosa, con el aspecto de buena chica que la adorna, rodeada de sus amigos y con la sombra alargada de unos padres que no deben estar alucinados con todo lo que está pasando en torno a su hija, porque que mejor que ellos para conocer el potencial de ella.

El triunfo de un chica de sonrisa limpia y un tono de voz que mezcla melancolía y la verdad de algo que no fue escrito para satisfacer a nadie más que al corazón de quien quisiera escucharla por primera vez y que no ha podido evitar que su melodía se quede grabada en su mente para surgir en el momento que menos espera. A mi me pasa. 

A unos; su voz parece elevarlos hacia lo más alto de ese cielo infinito al que muchos miramos en busca de algo más. A otros, les conduce, de la mano de un recuerdo, a ese amor pasado que les hizo sufrir pero que jamás será borrado de una memoria que hace a uno volver a ser el niño que fue al sentirse así.

Yo no sé, ni pretendo, entrar en el corazón y la mente de esta chica desconocida hasta hace bien poco para el gran mundo.  

Pero lo que si se y estoy seguro es que me alegro de ver lo que ha conseguido una chica con la que podrías coincidir en en ascensor sin percatarte de su presencia, o en la butaca de al lado de un cine, o cruzar una fugaz mirada en un paseo marítimo y seguir tu camino sin más.

Que cada persona que la escucha, sienta con esas canciones, sentimientos que les hagan volar sin alas hacia un mensaje que, cada uno de nosotros, interpreta de tal modo que la hacemos nuestra.

Enhorabuena Violeta, porque creo que has conseguido llegar al corazón y a la memoria de mucha gente, sin hacer ruido, sin transgresiones o campañas de elocuencia vacía. Tan solo aportando una voz que han dado sentimiento a algo que sigue creciendo.

LUNA.

Ese gris metálico cautivador me hace imaginar lo inimaginable.

Siendo recordado lo vivido; evoco un pasado agradable y ya lejano porque lo cierto es que si miramos la luna no estamos viendo el presente, sino la luz que emitió hace minutos, horas e incluso años. Vista alzada y memoria alejada, y entonces surge que no hay pregunta más lógica que hacerse en una noche plenilunada:

¿A qué huele la luna?

Fotos: Tallas de " lunas" de Charo M Sobrino .

ARTISTA; LAS MANOS EN LOS BOLSILLOS.

El miedo de la mujer a la violencia del hombre es el espejo del miedo del hombre a la mujer sin miedo (Eduardo Galeano)

Es que este Madrid no es el Madrid de hace treinta y pico años. Antes encontrarte un Motrileños era arduo difícil y mas producto de la casualidad. Ahora es raro que no te cruces con cien en un día. Y por tanto... Lo de lo que ocurría en Madrid se quedaba allí es ya una leyenda urbana. Hoy si un "paisano mediático" pega unas hostias como panes a alguna fémina es raro que no fluya y se sepa ya sea en Sebastopol o en la misma calle ancha de Motril, aunque luego le regale una rosa, margarita o... Dalia. Solo decir que si llevamos el nombre de nuestra tierra que no sea por esas cosas... Yo ya había oído esa historia; pero a raíz de mi último viaje al foro estuve con un gran paisano compañero de vicisitudes y andanzas y salió el tema. Aparte de poner cara de asombro por saber yo de las " hostias sagradas", lo zanjó con un: " joder Robert, ya las cosas cruzan Despeñaperros, y si el río suena...". Las manos nos la dio la naturaleza como herramienta principal para nuestros trabajos; ya sean carpinteros, mecánicos, labradores, pintores, escritores, Músicos etc... 

En definitiva; Artista; que tus manos sean para otra cosa, que emplearlas si sabes bien, pero no para esos menesteres bellaco.

LIBERACIÓN.

Su mujer nunca le dejó hacer lo que de verdad quería, ser pintor.

-¡Céntrate en tu trabajo de peón de la construcción, el arte no nos dará de comer!, ¡vamos a comprar la vivienda en el centro!, ¡ponte el traje para no parecer ordinario!, ¡cena el pollo a la plancha!,...

Menos mal que ella ya no le podía ver; Ahora el tenía puesto el chándal, toda la casa llena de pinturas y cuadros abstractos. Ahora mismo pintaba los rasgos de una mujer en tono rojo, la mujer del lienzo le mandaba callar con su dedo índice tocándose unos labios sensuales, él también sonreía. Y volvía a hundir el pincel en el cubo, que contenía la sangre de su ya difunta esposa.

AMIGO IMAGINARIO.

"Algunas personas se merecen mas que un gracias por estar en mi vida, otras en cambio, no se han ganado ni el adiós."

Un día subió en mi taxi un hombre que era clavadito a un amigo imaginario de mi infancia, solo que más mayor. Tenía el mismo lunar en el carrillo izquierdo, la misma mirada triste y los mismos dientes torcidos que Luismi (así se llamaba en mi fantasía).

Recuerdo que le perdí el rastro hará unos cuarenta años, por culpa de una caída tonta con la bici: Me estampé contra un árbol y, del golpe, mi mejor amigo desapareció de mi cabeza para no volver jamás. Grabé un RIP (sin cruz; los padres de Luismi eran ateos) en la corteza de aquel árbol y, desde entonces de manera sistemática, acudo todos los años, cada 7 de Octubre (fecha del golpe), a dejarle unas flores.

¡Quién me iba a decir que después de tanto tiempo creyéndole muerto aparecería de nuevo, de cuerpo presente y en mi mismo taxi!

Así que, aprovechando el primer semáforo en rojo, me giré hacia él y le dije:

– ¿Luismi? Te creía muerto…

– ¿Muerto? ¿Y cómo sabe usted mi nombre?; me contestó extrañado.

– ¿No te acuerdas de mí? Soy Daniel, tu mejor amigo imaginario de la infancia. Te instalaste en mi cabeza el 12 de Marzo del 85, ya sabes, el día de tu cumpleaños…

– ¿Y cómo sabe usted también la fecha de mi cum…  pero no acabó su frase. El usuario, ahora pálido, prefirió abrir su puerta y salir del taxi corriendo.

Mientras se alejaba comprendí que, al fin y al cabo, nada había cambiado. cuarenta años después Luismi seguía siendo un cobarde.

PODRÁN DECIR...

"Podrán decir que no escribo, pero jamás se podrá decir que no escribí, o al menos lo intenté."

Como un musa de alas irisadas alzaste el vuelo, 

manteniendo al viento la levedad tenue de tu intangible cuerpo.

Eres brisa reparadora cazadora de miedos,

voz de la levedad de cristalinos susurros, 

anillados y enraizados en acariciadores dedos.

Huyes cabalgando en una nebulosa de rimas,

Dejando que el roce tibio de tu aura,

entierre en lo más profundo de la escarcha mis lágrimas.

A través de tu difuso cuerpo besé y palpé la felicidad.

Ahora; de nuevo inmerso en profundas simas,

siento crecer el olvido con mi soledad.

Se esfumó contigo el lago de colores arco iris,

hoy es tan sólo una sórdida y negra caverna.

Y me aprisiona y ahogan las algas de su sombra,

La sombra de la certeza, verdad eterna.

UN MAR DE LÁGRIMAS. (Microrrelato)

Un mar de lágrimas corrían por las mejillas de Ángela cuando el agente de policía le mostró la foto del cuerpo de su antiguo novio, aquel que la abandonó por la cajera del supermercado del barrio; Estaba descuartizado y casi irreconocible. 

-Qué lastima... sollozó cubriéndose parte del rostro con una mano. 

"Qué lástima que no lo hice yo antes" pensó.

EL RELOJ ROBADO.

Un anciano se encuentra a un joven quien le pregunta:

- ¿Se acuerda de mí? Y el anciano le dice que NO.

Entonces el joven le dice que fue su alumno.
Y el profesor le pregunta:
- ¿Qué estás haciendo, a qué te dedicas?
El joven le contesta:
- Bueno, me convertí en Profesor.
- Ah, qué bueno ¿como YO? (le dijo el anciano)
- Pues, sí. De hecho, me convertí en Profesor porque usted me inspiró a ser como usted.
El anciano, curioso, le pregunta al joven qué momento fue el que lo inspiró a ser Profesor.
Y el joven le cuenta la siguiente historia:
- Un día, un amigo mío, también estudiante, llegó con un hermoso reloj, nuevo, y decidí que lo quería para mí y lo robé, lo saqué de su bolsillo.
Poco después, mi amigo notó el robo y de inmediato se quejó a nuestro Profesor, que era usted. Entonces, usted se dirigió a la clase:

- El reloj de su compañero ha sido robado durante la clase de hoy.
El que lo robó, por favor que lo devuelva.
No lo devolví porque no quería hacerlo.
Luego usted, cerró la puerta y nos dijo a todos que nos pusiéramos de pie y que iría uno por uno para buscar en nuestros bolsillos hasta encontrar el reloj.
Pero, nos dijo que cerráramos los ojos, porque lo buscaría solamente si todos teníamos los ojos cerrados.
Así lo hicimos, y usted fue de bolsillo en bolsillo, y cuando llegó al mío encontró el reloj y lo tomó.
Usted continuó buscando los bolsillos de todos, y cuando terminó, dijo:
- "Abran los ojos. Ya tenemos el reloj".

Usted no me dijo nada, y nunca mencionó el episodio.
Tampoco dijo nunca quién fue el que había robado el reloj.
Ese día, usted salvó mi dignidad para siempre.
Fue el día más vergonzoso de mi vida.
Pero también fue el día que mi dignidad se salvó de no convertirme en ladrón, mala persona, etc. Usted nunca me dijo nada, y aunque no me regañó ni me llamó la atención para darme una lección moral, yo recibí el mensaje claramente.
Y gracias a usted entendí que esto es lo que debe hacer un verdadero educador.
¿Se acuerda de ese episodio, Profesor?

Y el Profesor responde:
- "Yo recuerdo la situación, el reloj robado, que busqué en todos, pero no te recordaba, porque yo también cerré los ojos mientras buscaba."
Esto es la esencia de la docencia:
"Si para corregir necesitas humillar; no sabes enseñar"

EL LIBRERO DE GUTENBERG.

2024.

Hola 2024, deberíamos empezar a presentarnos. Somos esas personas que te esperan, que te han dejado hueco en la cama para que las sorprendas cada noche.

Sí miramos atrás y Reflexionamos todo lo ocurrido, es del todo necesario hacer un recuento de momentos gratos y otros, no tanto; pero todos sin lugar a dudas cargados de vivencias y por ende de aprendizajes .

Este año hemos dicho adiós a quienes tal vez no pensamos que se nos adelantarían, seres que los extrañaremos y añoraremos abrazados a la convicción y esperanza de que nos volveremos a encontrar. Mientras eso ocurre (si es qué pasa), solo nos queda disfrutar de la vida y los que nos quedan con todos nuestros sentidos.

Este año que se va hemos vivimos conflictos, retos, situaciones adversas, críticas en las que nos vimos obligados a sacar la casta y constancia para poder hacer frente a ellos. En otros momentos puntuales no hemos tenido la fuerza o las herramientas, pero las desarrollamos, las creamos y eso nos ha hecho trascender y progresar.

Unas metas no se cumplieron a pesar de haber puesto nuestro mejor esfuerzo y empeño , pero eso es algo que ya no está bajo nuestro control. Otras metas si se cumplieron y nos dio la satisfacción de sentirnos completos y plenos. Y las no cumplidas nos dejaron aprendizaje.

Relaciones que se terminaron porque quizá no estabas preparado o preparada para ver una verdad o entender una realidad. Aunque doloroso o sorprendente, siempre será mejor vivir con los pies sobre la tierra y no en la nube de la fantasía. Se cerraron puertas, pero se abrieron otras.

Verás, te voy a ser sincero. Este año hemos vivido mucho, hemos vivido de verdad, nos hemos dejado la piel con los que han merecido la pena y hemos dicho adiós a aquellas que se marcharon. Nos hemos desgastado el corazón, y el estómago de tanto reír y llorar.

Los miedos a veces nos visitaron de madrugada pero hemos aprendido a encerrarlos. Hemos viajado, hemos conocido lugares que enamoran, hemos fallado, la hemos cagado 2023 veces por decir un número, porque ya hemos perdido la cuenta.

Hemos aprendido, o eso creemos, y si no lo hemos hecho ya lo haremos en el futuro.

Y yo a título personal querido 2024 quería pedirte algo. Sé que aún no has comenzado, sé que no me conoces, sé que llegarás entre sonrisas, música, campanadas y copas.

Sé que serás testigo de los primeros bailes y las palabras  a medianoche.

Presenciaras la primera resaca, los regalos, los te quiero y las ganas. Por ello, quería pedirte que me trates bien, que sí, que venga lo que tenga que venir, que pase lo que tenga que pasar, pero que seas bueno, que las lágrimas no superen a la risa, que me veas luchar y triunfar y que me regales la vida.

Quiero que este año sea un cuento con final feliz, con obstáculos, batallas a capa y espada, versos, amor, amistad, salud…lo que se pide siempre.

Pero además por pedir te pido que cuides de los míos, que improvises, que si tengo que gritar lo hare, que si he de dejarme la piel seré la primera en hacerlo….

Querido 2024 ¿Sabes qué? No estaba deseando tu llegada, no por nada, sino porque cuando vienes significa que el tiempo pasa y que se cierra una nueva etapa aunque no lo parezca. Ya sabes el miedo que dan los cambios y más cuando no sabes lo que te deparará.

El futuro está en tus manos, y en las mías, así que prométeme que serás bueno, que serás profesor, salvavidas, hogar, medicina y droga, que quiero que cuando llegue tu último segundo mi yo más sincero suplique que te quedes…

Pero ya sabemos que no todo es para siempre, así que por favor, querido 202feliz4, haz que dure, haz que sienta, haz que viva sin prisas….Sorpréndeme, y no me falles, que tengo 2024 razones para ser 

HARTITO Y TRISTE.

Ya sé que cuando me pongo serio os fastidio un huevo, pero a veces, muchas veces, está el patio como para ponerse serio. Además, me servís de terapia y desahogo barato. Mi agradecimiento.

Llevamos 15 años predicando en el desierto. 15 años recordando a la parroquia que se nos viene encima una debacle, que los sabios ya predicen lo que va a pasar y que hay que prepararse. 15 años contemplando como van llegando, uno tras otro, los avisos, mientras el mundo se descompone a cachitos, por pitos o por flautas. Luego dirán que es una sorpresa y que nadie la vio venir. Somos unos capullitos. De alelí, pero capullos.

Todo esto de la pandemia, la desertización, la temperatura global imparable, la guerra del loco Vladimir y demás señales deberían pillarnos preparados y bajando al refugio del Metro de Villaborregos de enmedio, pero nada, aquí solo se piensa en el tortuoso retorno a la normalidad por la cara, sin cavar trincheras, sin tocar a rebato, sin que suenen las campanas convocando a los vecinos a rebato. Y sin tomar medidas en el ahorro y la eficiencia energética ni preocuparse de qué comerán los hijos y los nietos en un futuro sin futuro. Pero nadie quiere ni oír hablar del derroche energético y la ineficiencia energética, íntimamente unidos. Que no pare la fiesta.

Hace 5 años, hablar de una pandemia como la que hemos vivido era increíble, impensable, propia de agoreros y gafes. Y pensar en una guerra europea con amenazas nucleares de por medio, chulos de remate y éxodos masivos solo podía ser un cuento chino, propio de echadores de cartas y horóscopos astrales de tercera.

¿Y Los políticos? Los políticos en Babia. Son como niños que no hacen los deberes y solo esperan que los vuelvan a votar cada cuatro años para seguir sin hacer los deberes; y se mantienen altivos con un toque de apariencia...hasta que abren la boca para decir chorradas inconsistentes y mentiras persistentes. Tienen bula bulera cascabelera.

Hay expertos que dicen que lo que nadie quiere escuchar no se escucha. Y es que el mundo está poblado por millones de avestruces, dándole la vara a unos cuantos neandertales que no saben en la que se han metido. Los avestruces tienen dos particularidades: que su carne es muy saludable, dentro de lo que cabe, y que cuando se ven en peligro no se les ocurre otra cosa que esconder la cabeza bajo tierra; hay que ser tonto de remate. No dan para más. Como los humanos.

Abuelo OBERTO, ¿Tendremos siempre comida? Posibles respuestas:

a) Sí, cariño, Dios proveerá (Ya, pero es que Dios debe estar ocupado pasando revista al arsenal de misiles que nos está preparando) 

b) Si, cariño La Ciencia lo resolverá. (Ja. Tarde mal y nunca; ya estamos haciendo trekking en un camino sin retorno)

c) Pues no sé, cariño, cuando lleguemos a ese puente ya lo cruzaremos, (haciendo bueno el dicho que dice que nunca tenemos tiempo para hacer las cosas bien y siempre tenemos que sacar tiempo para repetirlas).

d) Pues parece que no y cállate, so cenizo. (Además, no me preguntes que ya sabes que es cosa de tu madre y la intendencia la lleva ella y yo no estoy para idioteces).

Y así nos va.

CONFIESO.

Os debo confesar que me da cada vez mas pereza escribir aquí. Lo hago con poca convicción y escasa motivación. Aunque quizás sea también porque cada vez tengo menos vanidad y cada vez soporto peor las vanidades ajenas. Y de eso está esto lleno. Es muy difícil interactuar en esta ágora de las vanidades que es Facebook.

Yo, de siempre, me he tomado esto como un medio donde interactuar con gente con la que no podría hacerlo de otro modo y como una plataforma donde intercambiar opiniones y puntos de vista que en el bar no se pueden intercambiar porque gritamos tanto que no nos escuchamos. Pero, no se porqué, cada vez estoy más convencido de que el interés de la gente por la opinión de los demás es directamente proporcional al que yo siento por sus egos: cero.

Aún así, creo que debo seguir publicando mis opiniones. Porque, en el fondo, aunque diga que no, aún me queda un poquito de vanidad, lo reconozco. Y porque, me consta, todavía hay un buen grupo de amigos que también están por ese intercambio de ideas. Y en los tiempos que corren y en los que se avecinan, vamos a necesitar toda la inteligencia colectiva y mucho tesón para contrarrestar toda la propaganda del sistema y desactivar toda la desinformación, todas las fake news y todos los bulos que lanzan. Vamos a necesitar mucho diálogo para lograr sinergias, para sumar esfuerzos, para aunar voluntades, no digo ya para hacer un mundo mejor sino, aunque sea, para evitar el armagedón.

LAS SILLAS VACÍAS.

En las reuniones familiares en estas fechas suele aparecer la pregunta inevitable:

¿Cuántos somos este año?

Y en la respuesta aparecen implícitamente: 

"Las Sillas Vacías" de las personas que no están… Las que están lejos y que la vida llevó por otro camino, la que eligió no estar porque se enemistaron con alguien de la familia y las peores... Las que pasaron a mejor vida.

Y aparece la tristeza y las sillas vacías duelen…  Entonces es cuando más necesita de ese abrazo que cobija, que protege, que es prolongado… y que lamentablemente no va a llegar… entonces te das cuenta que extrañas esa sonrisa, esas charlas amenas, esa complicidad que teníais, esa mano dispuesta a ayudarme siempre, esa compañía… 

Así es la vida con pérdidas y ganancias…

Y así voy a seguir con tristeza contenida por esas "Sillas Vacías" y sonriendo desde el alma por las "Sillas Ocupadas"

Alegre, si alegre, a pesar de la tristeza, porque estar alegre no necesariamente es estar feliz. La alegría es una emoción pasajera que termina cuando el buen momento finaliza.

La felicidad es otra cosa, es un estado que transciende al alma. Ser feliz es estar en paz con uno mismo, pleno; en paz sabiendo que estas recorriendo el camino correcto al menos para ti y los tuyos, el que coincide con el sentido de mi vida, el de mis temores y mi coraje, mis virtudes y mis defectos, mi camino el que yo elegí, un camino en el que hago todo lo que puedo y más… 

Posiblemente tu también tengas "Sillas Vacías" en tu mesa estás fiestas al igual que yo, pero a pesar de los ausentes y con la dicha de los presentes, te deseo que tus anhelos se hagan realidad y que llegue a ti lo que tanto anhela tu corazón. Disfruta de lo que tienes hoy porque no todos tienen esa suerte.

Y tan solo me queda brindar para que las sillas vacías se llenen siempre de bonitos recuerdos.

Brindaré por el tiempo, porque el tiempo no es oro, el tiempo es VIDA.

Brindaré por el que me desea buenos días cada día, y aunque sin conocernos me hace sentir que no estoy solo.

Brindaré por los eternos perdedores, que ganan día a día desde la trinchera de la vida.

Brindaré por los optimistas que son capaces de emocionarse cada día por ver amanecer,

Y ver en un nuevo día una nueva oportunidad de luchar por una vida más digna.

PARA. ( Preposición)

Para los que se creen que todo lo saben y para los que piensan que no saben nada, para los que tienen esperanza y para los que no, para los que pierden cosas y para los que las encuentran, para las personas que solamente saben hablar mal de los demás y para las que solamente saben hablar bien de los demás, para los que me queréis bien y para los que no me queréis nada, para las altas y para las bajas, para los tontos que se creen listos y para los listos que se hacen el tonto. Para los buenos y para los malos, para los de tensión alta y para los de tensión baja, para las rubias y para las morenas, para los espléndidos y para los rácanos.

Para los que engordan con el chocolate y para los que adelgazan con el chocolate, para la buena gente que hace bien a los demás y para la mala gente que solo sabe hacer mal a los demás, para los que abren los bares y para los que los cierran, para las personas que ven Telecinco y para las que no la tienen ni sintonizada, para los que vende humo a los demás y para los que no, para los que echan de menos la Carta de Ajuste y para los que no echan de menos la Carta de Ajuste. Para la gente que se levanta como un resorte y para los que siempre les ha costado madrugar, para las que pierden ganando y las que ganan perdiendo, para los abstemios y para los que llegan al postre cantando Asturias Patria Querida y son Andaluces. Para los que compraron el último truño de premio Planeta y para las que no, para los que están tristes en estas fechas y para los que están alegres, para los que se desaniman fácilmente y para los que les sobra para animar a los demás, para los que no son queridos por casi nadie y para los que son queridos por mucha gente, para las que echan de menos a alguien que ya no está y para los que también hacen de mas a alguien que ya no está, para los que mienten más que hablan y para los que hablan sin mentir, para las que tararean sonriendo "las muñecas de Famosa se dirigen al portal" y "vuelve a casa por Navidad" y para las que no, para los que se duermen en el sofá después de cenar y a los que aguantan hasta las 4:00 a.m. sin pestañear.

Para las personas que ponen el árbol y para las que ponen el Belén y para las que no ponen nada, para la gente cobarde y para las valientes, para los que día a día te recargan las baterías y para los que te la descargan, para los que queremos que estén a nuestro lado y para los que los queremos bien lejos, para las que son más de tortilla con cebolla y para las que son más de tortilla sin cebolla... Para todos mis mejores deseos para estas fiestas y siempre con salud, muchos amigos y pocas deudas.